Hus med en tragisk hemmelighed

Min første eftermiddag i vores nye hus var en solskinsdag i midten af ​​oktober. Jeg var ikke der for at pakke ud, men for at rense luften med salvie. Jeg tændte smudspinden og bar det brændende bundt gennem værelserne for at fjerne ond energi. Soveværelset fik en stor dosis af den skarpe duft. Jeg var endnu ikke sikker på, hvor hun var død - men døde de fleste ikke i en seng? Jeg tog et rystende åndedrag og spekulerede på, hvorfor vi havde købt et hus, som vores venner allerede kaldte "The Amityville Horror".

Dagen efter lukkede vi aftalen om den 96-årige hollandske kolonial i den hippe bydel i Royal Oak, MI, vores nye nabo ved siden af ​​gjorde min mand opmærksom på en interessant kendsgerning: "En kvinde døde lige der," sagde han. Min mand bad om flere detaljer, men naboen vidste ikke andet, bare at den unge kvinde, der plejede at bo i vores hus, nu var død. Bekræftelse kom hurtigt i postkassen, hvor vi modtog en vandregning med "FORFALT", stemplet over hendes navn. Mere "FORFALDT" mail kom derefter.

Jeg lavede lidt research og lærte hurtigt mere: Hendes navn var Melissa* (så meget var let på grund af mailen). Hun var 37 år gammel, da hun døde, en smuk brunette, og havde boet i vores hus sammen med sin kæreste. Hun kunne godt lide mavedans, improvisationskomedie, musik, dyr og var et mangeårigt medlem af den armenske kirke. Jeg længtes efter at vide, hvordan hun døde, men min forskning leverede ikke den information. Lugten af ​​brændende salvie blev erstattet med den brændende hastende karakter af et ubesvaret spørgsmål.

Melissa og jeg var næsten lige gamle, og vi kunne have været venner. Da jeg vandrede gennem vores store gamle hus, greb et ildevarslende ansvar mig. Der var noget, jeg skulle gøre, men jeg kunne ikke forstå, hvad.

Et vægmaleri projekt i et af soveværelserne afslørede lag af liv, der havde spillet sig ud i det sidste århundrede. Ved at skrælle dem væk, kunne jeg forestille mig huset foran os: Børn lo på gangen, fodspor blandede sig i kælderen, et klaver pillede ved en dyster melodi, længe tabt i tiden. Jeg sad på verandaen med vinduer og så sollyset rejse hen over gulvet og ind på lamellerne og spekulerede på, om - for årtier siden - en anden kvinde havde gjort det samme. Eller hvis Melissa havde.

Et år senere vidste jeg stadig ikke, hvordan Melissa var død, og spørgsmålet gnavede i mig. Der var kun én person tilbage at spørge, og det var hendes kæreste. Jeg skrev en høflig e-mail til ham og forklarede, at jeg ikke kunne klare at vide det ikke. Livet i vores hus var dejligt, men Melissa hjemsøgte mig. Jeg var sikker på, at hun ville have mig til at kende hele historien.

Han skrev tilbage et par dage senere. Jeg åbnede mailen, læste den, og tårerne begyndte. Melissa var død efter en forkert operation, sagde han. Hun var gået ind på hospitalet og troede, at hun ville være hjemme om et par dage med et nyt kapitel i hendes liv, der skulle begynde. I stedet døde hun på hospitalet, ikke i vores hus, som naboen havde rapporteret.

Spørgsmålet blev besvaret, men det kom med bitter sorg. Jeg var vred på Melissa og fremtiden, der blev stjålet fra hende.

Min mand Patrick og jeg har været her i flere år nu. Huset er malet, nogle gulve er renoveret, andre udskiftet. Vi har en ny terrasse i baghaven og har plantet en have. Salvie -smudspinden sidder forældet i en skuffe.

Men det, der har ændret sig mest, er, hvordan jeg forstår, at du aldrig rigtigt kan eje et sted. Et hus er, hvad det er lavet af - mursten, cement, træ og søm - men det er også alt, hvad der skete indeni. Da jeg overtog plejen af ​​dette hus, blev jeg også ansvarlig for dets historier. Og den havde en stor at fortælle mig: Melissas. Hvordan eller hvorfor jeg var den, der arvede det, er et mysterium, jeg aldrig vil løse, men jeg værdsætter det meget.

* Navn ændret for at beskytte privatlivets fred.

Dette indhold oprettes og vedligeholdes af en tredjepart og importeres til denne side for at hjælpe brugerne med at angive deres e -mail -adresser. Du kan muligvis finde flere oplysninger om dette og lignende indhold på piano.io.