Savannah, Georgia Fixer Upper

Den dag, jeg fandt fortegnelsen, var samme dag, hvor dommeren afsluttede skilsmissepapirerne. Vi havde været sammen i 18 år, gift i 16. Min nu eks havde bedt om at beholde huset, men ikke vores børn. Vi havde ingen steder at gå. Jeg var i et på trods af brændende raseri, anæmisk og ude af mit sind med sorg og frygt. Mens jeg surfede på sofaen, streamede jeg Ashley Judd seriemorderfilm og rasede på realtor.com efter boliger i de sydlige stater. Jeg var ikke sikker på, hvor jeg ville bo, men det var ikke Midtvesten. Det var ikke til landet med negative-30-graders vintre og svælende, krænkende somre; mislykket ægteskab; landmænd markeder, som min bod ikke længere var stjernen i. Jeg var ikke landmand mere. Jeg var ikke en kone. Jeg var midaldrende, underansat, overvægtig, ekskone. Og tabt.

Børnene og jeg blev sammen, ufatteligt fattige, men i stand til at genopbygge, i stand til at helbrede. Sammen. Jeg viklede min sorg om det ord, gemte mig under min hjertesorg og søgte på ejendomsmæglersiderne. I min fantasi er Savannah, Georgia, et sted for forfattere og kunstnere og varme og sød te og endeløse boulevarder. Jeg indtastede skøre parametre: trægulve, fordi min søns astma og tæppe var en dødelig kombination; fem soveværelser, så hvert barn kunne have sit eget værelse, og jeg kunne have et eget værelse til at skrive; og en pejs, fordi jeg svor, Scarlet O'Hara-stil, at jeg aldrig ville blive kold igen! En fortegnelse kom frem. En. En bondegård med fem soveværelser lige uden for Savannah. Listing sagde:

Trænger til nyt fundament og tag. Sælger motiveret. Billederne var af mærkelige vinkler, og hvert eneste værelse var malet en underlig lyserød.

Jeg sendte en mail og lavede en aftale om at se et hus 1.200 miles væk.

Det hvide stuehus fra 1875 så lille ud fra vejen. Jeg kunne næsten ikke se det gennem alle de levende egetræs- og crepe -myretræer. Men det så også storslået ud; perspektivet fik det til at ligne et fransk maleri, varme fra sandstrømmen stiger og forvrænger udsigten lige nok. Garish pink-og-hvide azaleaer, overgroede, stod vagt omkring hele den omkransede veranda; kameliaer og blomstrende træer, der lignede Alice in Wonderlands Røde Dronnings roser, flankerede hvert hjørne. Hvis et helt hus udvendigt kunne være lurvet-chic, var det her.

Jeg gik op ad de brede veranda trin og åbnede hoveddøren, mærkede trægulvet under mine fødder, tog tilstanden af ​​VVS og ledninger, alt malet pink, vandskader, dræn var alle slukket og de forskellige lugte af forladt hus - en blanding af gammel røg og fugt. Jeg kunne se gennem formen på væggene, gulvets alvorlige hældning og støvet. Dette hus havde gode knogler, dette hus kunne holde mig, holde mig og min sorg. Det er alt, hvad jeg havde brug for. Jeg lyttede til gulvknirk, lænede mig mod en dørkarme, noterede mig revner og gips. Dette hus kunne holde mig. Det havde også overlevet at blive opgivet.

Sælgeren var meget motiveret, og huset var i dårlig form - men jeg kendte denne forretning. Før jeg var digter, brugte jeg en hammer, hjalp min bedstefar i hans tømrerforretning, jeg hjalp min mor med at efterbehandle gulve og gik på kandidatskole for historisk bevarelse. Jeg ville have hårdttræsgulve af hjertefyr, et lyst køkken fra 1950'erne, tre pejse og en indhegnet veranda. Og det ville jeg male det hele blåt. Børnene og jeg ville fylde det med kærlighed og latter. Og det har vi.

---

Følg House Beautiful den Instagram.

Dette indhold oprettes og vedligeholdes af en tredjepart og importeres til denne side for at hjælpe brugerne med at angive deres e -mail -adresser. Du kan muligvis finde flere oplysninger om dette og lignende indhold på piano.io.