Savannah, Georgia Fixer Superior

El día que encontré la lista fue el mismo día en que el juez ultimó los papeles del divorcio. Habíamos estado juntos durante 18 años, casados ​​durante 16. Mi ahora ex había pedido quedarse con la casa, pero no nuestros hijos. No teníamos adónde ir. Estaba en una rabia alimentada por el despecho, anémica y fuera de mi mente por el dolor y el miedo. Mientras navegaba desde el sofá, transmití películas de asesinos en serie de Ashley Judd y busqué furiosamente realtor.com en busca de viviendas en los estados del sur. No estaba seguro de dónde quería vivir, pero no era el Medio Oeste. No era la tierra de los inviernos de 30 grados negativos y los veranos sofocantes y abusivos; matrimonio fallido; mercados de agricultores en los que mi stand ya no era la estrella. Ya no era granjero. No era una esposa. Yo era una mujer de mediana edad, subempleada, con sobrepeso. Y perdido.

Los niños y yo permanecimos juntos, increíblemente pobres pero capaces de reconstruir, capaces de sanar. Juntos. Envolví mi dolor en torno a esa palabra, me escondí debajo de mi angustia y busqué en las páginas de los agentes de bienes raíces. En mi imaginación, Savannah, Georgia, es un lugar de escritores y artistas, calidez, té dulce y bulevares interminables. Escribí parámetros locos: pisos de madera porque el asma y la alfombra de mi hijo eran una combinación mortal; cinco habitaciones para que cada niño pudiera tener su propia habitación y yo pudiera tener una habitación propia para escribir; y una chimenea porque juré, al estilo de Scarlet O'Hara, que nunca volvería a tener frío. Apareció una lista. Uno. Una casa de campo de cinco habitaciones a las afueras de Savannah. Listado dijo: Necesita cimientos y techo nuevos. Vendedor motivado. Las imágenes eran de ángulos extraños y cada habitación estaba pintada de un extraño rosa pálido.

Envié un correo electrónico e hice una cita para ver una casa a 1.200 millas de distancia.

La granja blanca de 1875 parecía pequeña desde la carretera. Apenas podía verlo a través de todos los robles vivos y los arrayanes. Pero también se veía grandioso; la perspectiva hacía que pareciera una pintura francesa, el calor del camino arenoso subía y distorsionaba la vista lo suficiente. Azaleas rosadas y blancas chillonas, cubiertas de maleza, montaban guardia alrededor del porche envolvente completo; camelias y árboles en flor que parecían las rosas de la Reina Roja de Alicia en el País de las Maravillas flanqueaban cada esquina. Si el exterior de toda una casa podía ser shabby-chic, este lo era.

Subí los amplios escalones del porche y abrí la puerta principal, sintiendo el piso de madera bajo mis pies, observando el estado de la plomería y el cableado. todo pintado de rosa, los daños causados ​​por el agua, los lavabos cerrados y los diversos olores de la casa abandonada, una mezcla de humo viejo y humedad. Pude ver a través del moho de las paredes, la fuerte inclinación del suelo y el polvo. Esta casa tenía buenos huesos, esta casa podía abrazarme, abrazarme a mí y a mi dolor. Eso es todo lo que necesitaba. Escuché crujir el suelo, me apoyé en el marco de una puerta, noté las grietas y el yeso que se doblaba. Esta casa podría contenerme. También había sobrevivido al abandono.

El vendedor estaba muy motivado y la casa estaba en mal estado, pero yo conocía este negocio. Antes de ser poeta, usé un martillo, ayudé a mi abuelo en su taller de carpintería, ayudé a mi madre a reparar pisos y fui a la escuela de posgrado para la preservación histórica. Tendría pisos de madera de pino corazón, una cocina luminosa de los años 50, tres chimeneas y un porche envolvente. Y yo quisiera píntalo todo de azul. Los niños y yo lo llenábamos de cariño y risas. Y tenemos.

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