Savannah, Géorgie Fixer Upper
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Le jour où j'ai trouvé la liste était le jour même où le juge a finalisé les papiers du divorce. Nous étions ensemble depuis 18 ans, mariés depuis 16 ans. Mon ex avait demandé à garder la maison mais pas nos enfants. Nous n'avions nulle part où aller. J'étais dans une rage alimentée par la rancune, anémique et fou de chagrin et de peur. Pendant que je surfais sur le canapé, j'ai diffusé des films de tueurs en série d'Ashley Judd et j'ai cherché furieusement sur realtor.com un logement dans les États du sud. Je ne savais pas trop où je voulais vivre, mais ce n'était pas le Midwest. Ce n'était pas au pays des hivers négatifs à 30 degrés et des étés étouffants et abusifs; mariage raté; marchés fermiers dont mon stand n'était plus la vedette. Je n'étais plus agriculteur. Je n'étais pas une femme. J'étais d'âge moyen, sous-employé, en surpoids, ex-femme. Et perdu.
Les enfants et moi sommes restés ensemble, incroyablement pauvres mais capables de reconstruire, capables de guérir. Ensemble. J'ai enveloppé mon chagrin autour de ce mot, je me suis caché sous mon chagrin et j'ai cherché dans les pages de l'agent immobilier. Dans mon imagination, Savannah, Géorgie, est un lieu d'écrivains et d'artistes et de chaleur et de thé sucré et de boulevards sans fin. J'ai tapé des paramètres fous: des planchers de bois franc parce que l'asthme et la moquette de mon fils étaient une combinaison mortelle; cinq chambres pour que chaque enfant puisse avoir sa propre chambre et que je puisse avoir une pièce dédiée à moi pour écrire; et une cheminée parce que j'ai juré, à la Scarlet O'Hara, que je n'aurais plus jamais froid! Une liste est apparue. Une. Une ferme de cinq chambres juste à l'extérieur de Savannah. La liste a dit : Besoin d'une nouvelle fondation et d'un nouveau toit. Vendeur motivé. Les images étaient d'angles étranges et chaque pièce était peinte d'un rose pâle étrange.
J'ai envoyé un e-mail et pris rendez-vous pour voir une maison à 1 200 miles de là.
La ferme blanche de 1875 avait l'air petite de la route. Je pouvais à peine le voir à travers tous les chênes vivants et les myrtes de crêpe. Mais cela avait aussi l'air grandiose; la perspective la faisait ressembler à une peinture française, la chaleur de l'allée sablonneuse s'élevant et déformant juste assez la vue. Des azalées roses et blanches criardes, envahies par la végétation, montaient la garde autour du porche enveloppant; des camélias et des arbres en fleurs qui ressemblaient aux roses de la reine rouge d'Alice au pays des merveilles flanquaient chaque coin. Si l'extérieur d'une maison entière pouvait être shabby-chic, celui-ci l'était.
J'ai gravi les larges marches du porche et j'ai ouvert la porte d'entrée, sentant le parquet sous mes pieds, observant l'état de la plomberie et du câblage, tout était peint en rose, les dégâts d'eau, les éviers étaient tous éteints et les diverses odeurs de maison abandonnée - un mélange de vieille fumée et humidité. Je pouvais voir à travers la moisissure sur les murs, la forte inclinaison du sol et la poussière. Cette maison avait de bons os, cette maison pouvait me contenir, moi et mon chagrin. C'est tout ce dont j'avais besoin. J'écoutais le sol craquer, m'appuyais contre un chambranle, notais les fissures et le plâtre qui se déformait. Cette maison pourrait me contenir. Il avait également survécu à l'abandon.
Le vendeur était très motivé et la maison était en mauvais état, mais je connaissais ce commerce. Avant d'être poète, j'ai utilisé un marteau, aidant mon grand-père dans son atelier de menuiserie, j'ai aidé ma mère à remettre en état les sols et j'ai fait des études supérieures en préservation historique. J'aurais des planchers de bois franc en pin cœur, une cuisine lumineuse des années 1950, trois cheminées et un porche enveloppant. Et je voudrais peindre tout en bleu. Les enfants et moi le remplissions d'amour et de rires. Et nous avons.
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