Savannah, Georgia Fixer Upper

Dagen jeg fant oppføringen var samme dag som dommeren avsluttet skilsmissepapirene. Vi har vært sammen i 18 år, gift i 16. Min nåværende eks hadde bedt om å få beholde huset, men ikke barna våre. Vi hadde ingen steder å gå. Jeg var raseri-anstrengt, anemisk og sjelesløs av sorg og frykt. Mens jeg surfet på sofaen, streamet jeg Ashley Judd seriemorderfilmer og rasende søkte realtor.com etter boliger i de sørlige delstatene. Jeg var ikke sikker på hvor jeg ville bo, men det var ikke Midtvesten. Det var ikke til landet med negative-30-graders vintre og myldrende, krenkende somre; mislykket ekteskap; bønder markedsfører at standen min ikke lenger var stjernen på. Jeg var ikke bonde lenger. Jeg var ikke en kone. Jeg var middelaldrende, underansatt, overvektig, ekskone. Og tapt.

Barna og jeg bodde sammen, ufattelig fattige, men i stand til å gjenoppbygge, i stand til å helbrede. Sammen. Jeg viklet min sorg rundt det ordet, gjemte meg under mitt hjertesorg og søkte på eiendomsmeglersidene. I min fantasi er Savannah, Georgia, et sted for forfattere og kunstnere og varme og søt te og endeløse boulevarder. Jeg skrev inn vanvittige parametere: tregulv fordi sønnens astma og teppe var en dødelig kombinasjon; fem soverom, slik at hvert barn kunne ha sitt eget rom, og jeg kunne ha et eget rom for skriving; og en peis fordi jeg sverget, Scarlet O'Hara-stil, at jeg aldri ville bli kald igjen! En oppføring kom opp. En. Et våningshus med fem soverom like utenfor Savannah. Listing sa:

Trenger nytt fundament og tak. Selger motivert. Bildene var av merkelige vinkler og hvert eneste rom ble malt en rar blekrosa.

Jeg sendte en e -post og bestilte en avtale for å se et hus 1200 kilometer unna.

Det hvite våningshuset fra 1875 så lite ut fra veien. Jeg kunne knapt se det gjennom alle de levende eik- og crepe -myrtrærne. Men det så også storslagent ut; perspektivet fikk det til å ligne et fransk maleri, varme fra sanddriften stiger og forvrenger utsikten akkurat nok. Garish rosa-hvite azaleaer, overgrodde, sto vakt rundt hele verandaen; kameliaer og blomstrende trær som så ut som Alice in Wonderland's Red Queen's roser flankerte hvert hjørne. Hvis et helt hus utvendig kunne være shabby-chic, var dette dette.

Jeg gikk opp de brede trappetrinnene og åpnet inngangsdøren, kjente tregulvet under føttene mine, tok i meg tilstanden på rørleggerarbeid og ledninger, alt ble malt rosa, vannskader, vasker ble slått av og de forskjellige luktene av forlatt hus - en blanding av gammel røyk og fuktighet. Jeg kunne se gjennom formen på veggene, den alvorlige hellingen på gulvet og støvet. Dette huset hadde gode bein, dette huset kunne holde meg, holde meg og min sorg. Det er alt jeg trengte. Jeg lyttet til gulvets knirk, lente meg mot en dørkarme, noterte meg sprekker og gips. Dette huset kan holde meg. Det hadde også overlevd å bli forlatt.

Selgeren var veldig motivert, og huset var i dårlig form - men jeg kjente denne virksomheten. Før jeg var poet, brukte jeg en hammer, hjalp bestefar i snekkerverket, jeg hjalp moren min med å pusse opp gulv og gikk på forskerskole for historisk bevaring. Jeg ville ha tregulv av furu i hjertet, et lyst kjøkken fra 1950 -tallet, tre peiser og en veranda rundt om. Og jeg ville male det hele blått. Barna og jeg ville fylt det med kjærlighet og latter. Og det har vi.

---

Følg House Beautiful på Instagram.

Dette innholdet er opprettet og vedlikeholdt av en tredjepart, og importert til denne siden for å hjelpe brukerne med å oppgi e -postadressene sine. Du kan kanskje finne mer informasjon om dette og lignende innhold på piano.io.