Casa com um segredo trágico

Minha primeira tarde em nossa nova casa foi um dia ensolarado em meados de outubro. Eu não estava lá para desfazer as malas, mas para limpar o ar com sálvia. Acendendo o bastão de borrar, carreguei o pacote em chamas pelas salas para eliminar a energia maligna. O quarto recebeu uma grande dose do cheiro pungente. Eu ainda não tinha certeza de onde ela havia morrido - mas a maioria das pessoas não morria na cama? Respirei fundo e me perguntei por que havíamos comprado uma casa que nossos amigos já chamavam de "O Terror de Amityville".

No dia seguinte, fechamos o negócio da colônia holandesa de 96 anos no centro da cidade de Royal Oak, MI, nosso novo vizinho alertou meu marido sobre um fato interessante: "Uma mulher acabou de morrer lá", disse ele. Meu marido pediu mais detalhes, mas o vizinho não sabia de mais nada, apenas que a jovem que morava em nossa casa agora está morta. A verificação logo veio na caixa de correio, onde recebemos uma conta de água com "FALECIDA" estampada em seu nome. Mais cartas "MORTOS" chegaram depois disso.

Fiz algumas pesquisas e rapidamente aprendi mais: o nome dela era Melissa * (isso foi fácil por causa do correio). Ela tinha 37 anos quando morreu, uma linda morena, e morava em nossa casa com o namorado. Ela gostava de dança do ventre, comédia improvisada, música, animais e era um membro de longa data da igreja armênia. Queria saber como ela morreu, mas minha pesquisa não forneceu essa informação. O odor de salva queimando foi substituído pela urgência ardente de uma pergunta sem resposta.

Melissa e eu tínhamos quase a mesma idade e poderíamos ser amigas. Enquanto vagava por nossa grande casa antiga, uma responsabilidade sinistra se apoderou de mim. Havia algo que eu deveria fazer, mas não conseguia entender o quê.

Um projeto de pintura de parede em um dos quartos revelou camadas de vida que ocorreram no século passado. Descascando-os, pude imaginar a casa diante de nós: crianças riam no corredor, passos se arrastavam no porão, um piano tocava uma melodia sombria, há muito perdida no tempo. Sentei-me na varanda com janela e observei a luz do sol viajar pelo chão e pelas paredes com venezianas, me perguntando se - décadas atrás - outra mulher teria feito a mesma coisa. Ou se Melissa tivesse.

Um ano depois, eu ainda não sabia como Melissa havia morrido e a pergunta me atormentava. Só restava uma pessoa para perguntar, e esse era o namorado dela. Escrevi a ele um e-mail educado, explicando que não suportaria ficar sem saber. A vida em nossa casa era adorável, mas Melissa estava me assombrando. Eu tinha certeza de que ela queria que eu soubesse toda a história.

Ele escreveu de volta alguns dias depois. Abri o e-mail, li e as lágrimas começaram. Melissa morreu após uma cirurgia malsucedida, disse ele. Ela foi para o hospital pensando que estaria em casa em um ou dois dias, com um novo capítulo de sua vida prestes a começar. Em vez disso, ela morreu no hospital, não em nossa casa, como o vizinho havia relatado.

A pergunta foi respondida, mas veio com amarga tristeza. Eu estava com raiva de Melissa e do futuro que foi roubado dela.

Meu marido Patrick e eu já estamos aqui há vários anos. A casa foi pintada, alguns pisos foram restaurados, outros substituídos. Temos um novo logradouro nas traseiras e plantámos um jardim. O bastão de manchas de sálvia está velho em uma gaveta.

No entanto, o que mudou mais é como eu entendo que você nunca pode realmente possuir um lugar. Uma casa é o que é feito - tijolos, cimento, madeira e pregos - mas também tudo o que aconteceu lá dentro. Quando assumi os cuidados desta casa, também fui responsável por suas histórias. E tinha um grande problema para me dizer: o de Melissa. Como ou por que fui eu quem o herdei é um mistério que nunca vou resolver, mas eu o valorizo ​​muito.

* Nome alterado para proteger a privacidade.

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