Savannah, Georgia Fixer Upper
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Der Tag, an dem ich die Auflistung fand, war der gleiche Tag, an dem der Richter die Scheidungspapiere fertigstellte. Wir waren 18 Jahre zusammen, seit 16 Jahren verheiratet. Mein jetziger Ex hatte darum gebeten, das Haus zu behalten, aber nicht unsere Kinder. Wir konnten nirgendwo hin. Ich war in einer von Bosheit getriebenen Wut, anämisch und wahnsinnig vor Kummer und Angst. Während ich auf der Couch surfte, streamte ich Serienmörderfilme von Ashley Judd und suchte wütend auf realtor.com nach Wohnungen in den Südstaaten. Ich war mir nicht sicher, wo ich leben wollte, aber es war nicht der Mittlere Westen. Es war nicht das Land der negativen 30-Grad-Winter und der schwülen, missbräuchlichen Sommer; gescheiterte Ehe; Bauernmärkte, auf denen mein Stand nicht mehr der Star war. Ich war kein Bauer mehr. Ich war keine Ehefrau. Ich war mittleren Alters, unterbeschäftigt, übergewichtig, Ex-Frau. Und verloren.
Die Kinder und ich blieben zusammen, unvorstellbar arm, aber in der Lage, wieder aufzubauen, in der Lage zu heilen. Zusammen. Ich wickelte meinen Kummer um dieses Wort, versteckte mich unter meinem Herzschmerz und durchsuchte die Maklerseiten. In meiner Vorstellung ist Savannah, Georgia, ein Ort der Schriftsteller und Künstler, der Wärme und des süßen Tees und der endlosen Boulevards. Ich tippte verrückte Parameter ein: Hartholzböden, weil das Asthma meines Sohns und Teppich eine tödliche Kombination waren; fünf Schlafzimmer, damit jedes Kind sein eigenes Zimmer haben und ich ein eigenes Zimmer zum Schreiben haben konnte; und einen Kamin, weil ich geschworen habe, im Stil von Scarlet O’Hara, dass mir nie wieder kalt werden würde! Es kam eine Auflistung. Einer. Ein Bauernhaus mit fünf Schlafzimmern etwas außerhalb von Savannah. Auflistung sagte: Benötigt neues Fundament und Dach. Verkäufer motiviert. Die Bilder hatten seltsame Blickwinkel und jedes einzelne Zimmer war in einem seltsamen blassrosa gestrichen.
Ich schickte eine E-Mail und vereinbarte einen Termin, um ein 1.200 Meilen entferntes Haus zu besichtigen.
Das weiße Bauernhaus von 1875 sah von der Straße aus klein aus. Ich konnte es kaum durch all die lebenden Eichen und Kreppmyrten hindurch sehen. Aber es sah auch großartig aus; die Perspektive ließ es wie ein französisches Gemälde aussehen, die Hitze der sandigen Auffahrt stieg auf und verzerrte die Sicht gerade genug. Grelle rosa-weiße Azaleen, überwuchert, standen Wache um die umlaufende Veranda; Kamelien und blühende Bäume, die wie die Rosen der Roten Königin von Alice im Wunderland aussahen, flankierten jede Ecke. Wenn das Äußere eines ganzen Hauses Shabby-Chic sein könnte, dann war es dieses hier.
Ich ging die breite Verandatreppe hinauf und öffnete die Haustür, spürte den Holzboden unter meinen Füßen, nahm den Zustand der Leitungen und Kabel in Augenschein. alles rosa gestrichen, der Wasserschaden, die Waschbecken waren alle abgestellt und die verschiedenen Gerüche eines verlassenen Hauses – eine Mischung aus altem Rauch und Feuchtigkeit. Ich konnte durch den Schimmel an den Wänden, die starke Neigung des Bodens und den Staub sehen. Dieses Haus hatte gute Knochen, dieses Haus konnte mich halten, mich und meinen Kummer halten. Mehr brauchte ich nicht. Ich lauschte dem Knarren des Fußbodens, lehnte mich an einen Türrahmen, bemerkte Risse und sich verziehenden Putz. Dieses Haus könnte mich halten. Es hatte auch die Aufgabe überstanden.
Der Verkäufer war sehr motiviert und das Haus war in einem schlechten Zustand – aber ich kannte dieses Geschäft. Bevor ich Dichter wurde, benutzte ich einen Hammer, half meinem Großvater in seiner Schreinerei, half meiner Mutter beim Aufarbeiten von Fußböden und besuchte die Graduiertenschule für Denkmalpflege. Ich hätte Holzböden aus Kiefernholz, eine helle Küche aus den 1950er Jahren, drei Kamine und eine umlaufende Veranda. Und ich würde malen Sie alles blau. Die Kinder und ich würden es mit Liebe und Lachen füllen. Und wir haben.
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