Todo romântico obstinado precisa ler a história de amor de Ree e Ladd Drummond

Na primeira edição da The Pioneer Woman Magazine, agora disponível no Walmart, Ree Drummond conta a história de como ela e seu marido Ladd se conheceram. Pegue a edição de estreia das grandes ideias de Ree para casa, beleza, moda, comida e muito mais!

Esqueça isso, disse a mim mesmo enquanto estava deitado na cama em que cresci. Em minha cidade natal, Oklahoma, em uma parada autoimposta, eu estava atolado em um pântano de papéis de guias de estudo, rascunhos do meu currículo, listas de apartamentos em Chicago e um catálogo da J.Crew de que acabei de encomendar um casaco de lã de $ 495 em azeitona, não chocolate, porque sou ruiva e porque os invernos de Chicago são um pouco mais rigorosos do que Los Angeles, que deixei semanas mais cedo. Eu tinha estado nisso a semana toda - pesquisando, editando, comprando - e estava suavemente exausto. Eu precisava de uma pausa.

Eu desci para o J-Bar, um local onde meus amigos estavam se encontrando para uma bebida no feriado de Natal. Eu implorei antes, mas agora um copo de chardonnay parecia não apenas atraente, mas necessário. Obrigatório. Eu lavei meu rosto, coloquei um pouco de rímel preto, soltei meu cabelo do rabo de cavalo cansado, passei um pouco de Carmex e soprei porta afora. Quinze minutos depois, eu estava na companhia de meus velhos amigos e do chardonnay, sentindo a alegria de estar com pessoas que te conheciam desde sempre.

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Foi quando o vi - o cowboy - do outro lado da sala. Ele era alto, forte e misterioso, bebendo cerveja engarrafada e vestindo jeans e botas de cowboy. E ele cabelo. O cabelo do garanhão era muito curto e cinza prateado - cinza demais para o quão jovem era seu rosto, mas apenas cinza o suficiente para me enviar através do telhado com todos os tipos de fantasias de Cary Grant em North by Northwest. Gracioso, ele era uma visão, este personagem Marlboro Man-esque do outro lado da sala. Depois de alguns minutos olhando, respirei fundo e me levantei. Eu precisava ver suas mãos.

Eu vaguei até a seção do bar onde ele estava. Não querendo parecer óbvio, peguei quatro cerejas da bandeja de condimentos quando vi suas mãos. Eles eram grandes e fortes. Bingo.

Em minutos, estávamos conversando.

Ele era um criador de gado de quarta geração, cuja propriedade ficava a mais de uma hora de distância. Mas eu não sabia de nada disso enquanto estava diante dele, tentando o meu melhor para não olhar muito fixamente em seus olhos azuis esverdeados ou, pior, babar em cima dele. Antes que eu percebesse, duas horas se passaram. Conversamos noite adentro. Meus amigos riram onde eu os havia deixado, alheios ao fato de que sua amiga ruiva tinha acabado de ser atingida por um raio.

Então este vaqueiro misterioso anunciou abruptamente que ele tinha que ir. Ir? Eu pensei. Ir aonde? Não há nenhum lugar na terra, mas este bar.… Mas havia para ele: ele e seu irmão tinham planos de cozinhar perus de Natal para algumas pessoas em sua pequena cidade. Mmmm. Ele tambem e bom,Eu pensei. "Tchau", disse ele com um sorriso gentil. E com isso, ele saiu do bar. Eu nem sabia o nome dele. Rezei para que não fosse Billy Bob.

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Eu tinha certeza que ele ligaria na manhã seguinte. Era uma comunidade relativamente pequena; ele poderia me encontrar se quisesse. Mas ele não fez isso. Nem ligou naquele dia, semana ou mês. Durante todo esse tempo, me permiti lembrar de seus olhos, seus bíceps, sua maneira tranquila. A decepção tomaria conta de mim. Não importava, eu dizia a mim mesma. Eu estava indo para Chicago e uma nova vida. Eu não tinha nenhum negócio em me apegar a ninguém por aqui, muito menos a algum cowboy vestindo Wrangler com cabelo grisalho.

Morar em casa com meus pais me fez sentir falta da vida na cidade e começar a levar Chicago a sério. Com base no meu breve período em casa, eu sabia que um ambiente urbano era onde eu pertencia. Eu sentia falta das conveniências, das cafeterias, da abundância de comida para viagem e dos salões de manicure onde as mulheres me enxameavam ansiosamente e esfregavam meus ombros em intervalos de cinco minutos até que eu ficasse sem dinheiro. Eu sentia falta do anonimato de morar em uma cidade - a capacidade de correr para o mercado sem encontrar meu professor da terceira série. Eu sentia falta da vida noturna, da cultura, das compras. Senti falta dos restaurantes - tailandês, italiano, indiano. Eu precisava entrar na bola e me mudar para Chicago. Nos meses que se seguiram ao encontro com o cowboy que transformou minha alma em mingau, continuei a fazer preparativos para me mudar. Embora eu ocasionalmente me encontrasse assombrado pelo personagem rude do Homem de Marlboro que conheci no J-Bar, continuei a dizer a mim mesmo que era uma coisa boa ele nunca ter ligado. Eu não precisava de nada que atrapalhasse minha decisão de voltar à civilização. De volta onde as pessoas normais vivem.

Decidi ficar perto de casa durante o casamento do meu irmão mais velho Doug na primavera e partir para Chicago algumas semanas depois disso. Sempre tive a intenção de que meu tempo em casa fosse um pit stop, de qualquer maneira; em pouco tempo, Chicago seria minha nova casa. No fim de semana do casamento, eu terminaria na companhia de Walrus, o melhor amigo de Doug de Connecticut. Ele era tão fofo quanto possível, e éramos como ervilhas e cenouras, sentados juntos no jantar de ensaio e brincando na festa depois. Ficamos acordados até tarde naquela noite, conversando e bebendo cerveja, sem fazer nada que qualquer um de nós se arrependesse. Durante a cerimônia, ele piscou para mim e eu sorri de volta. Walrus era o par perfeito, dando um beijo de boa noite após a recepção e dizendo: "Vejo você no próximo casamento." Então quando todas as festividades acabaram e meu telefone tocou no final da tarde de domingo, eu tinha certeza que era Walrus, ligando do aeroporto.

"Olá?" Atendi o telefone.

"Olá, Ree?" A forte voz masculina do outro lado disse.

"Ei, morsa!" Eu gritei. Houve uma longa pausa silenciosa.

"Morsa?" Eu repeti.

A voz profunda começou novamente. "Você pode não se lembrar de mim - nós nos conhecemos no J-Bar no Natal passado?"

Era o Homem Marlboro.

Fazia quase exatamente quatro meses desde que trocamos olhares para aquele bar, quatro meses desde que seus olhos e cabelo fizeram meus joelhos virarem macarrão cozido demais. Faz quatro meses que ele não ligou para mim no dia, semana, mês seguinte. Eu segui em frente, é claro, mas a imagem áspera do Homem de Marlboro deixou uma marca indelével em minha psique.

Mas eu tinha acabado de começar meu planejamento para Chicago antes de conhecê-lo, e agora estava prestes a ir.

"Oh, oi," eu disse indiferente. Eu estava indo embora logo. Eu não precisava desse cara.

"Como você esteve?" Ele continuou. Caramba. Aquela voz. Foi grave e profundo e sussurrante e sonhador, tudo ao mesmo tempo. Eu não sabia até aquele momento que ele já havia estabelecido residência permanente em meus ossos. Minha medula se lembrou daquela voz.

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"Bom", eu respondi, focando em parecer casual. "Estou apenas me preparando para me mudar para Chicago, na verdade."

"Oh ..." Ele fez uma pausa. "Bem... você gostaria de sair para jantar esta semana?"

"Hum, claro," eu disse, não vendo realmente o sentido de sair, mas também incapaz de recusar um encontro com o primeiro e único cowboy por quem eu já me senti atraída. "Estou bastante livre esta semana, então -"

"Que tal amanhã à noite?" ele interrompeu. "Vou buscá-lo às sete."

Ele não sabia, mas aquele momento único de controle, sua transformação instantânea de um vaqueiro tímido e quieto para esta presença confiante e comandante me afetou profundamente. Meu interesse estava oficialmente em chamas.

Abri a porta da frente da casa dos meus pais na noite seguinte. Sua camisa jeans azul chamou minha atenção apenas alguns segundos antes de seus olhos igualmente azuis.

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"Olá", disse ele, sorrindo.

Aqueles olhos. Eles foram fixados nos meus, e os meus nos dele, por mais segundos do que o normal no início de um primeiro encontro. Meus joelhos - que haviam se transformado em elásticos na noite em que o conheci em um acesso de luxúria ilógica - estavam mais uma vez tão firmes quanto espaguete cozido.

"Olá", respondi. Eu estava vestindo calças pretas elegantes, um suéter violeta com gola em V e botas pretas com pontas - na moda, éramos hilariantemente incompatíveis. Senti que ele percebeu, enquanto meus saltos magros batiam de forma desagradável ao longo da calçada da garagem.

Conversamos durante todo o jantar; se comia, não sabia. Conversamos sobre minha infância em um campo de golfe, sobre sua criação no campo. Sobre meu compromisso vitalício com o balé; sobre sua paixão pelo futebol. Sobre L.A. e celebridades; cowboys e agricultura. No final da noite, andando em uma picape Ford F-250 a diesel com um cowboy, eu sabia que não havia nenhum outro lugar na terra onde eu gostaria de estar.

Ele me acompanhou até a porta - a mesma para a qual fui escoltada por garotos do ensino médio espinhentos e diversos pretendentes. Mas desta vez foi diferente. Maior. Eu senti. Eu me perguntei por um momento se ele sentia isso também.

Foi quando o salto alto da minha bota ficou preso na calçada de tijolos dos meus pais. Em um instante, eu vi minha vida e meu orgulho passarem diante dos meus olhos enquanto meu corpo balançava para frente. Eu ia morder, com certeza - na frente do Homem Marlboro. Eu era um idiota, um idiota, um desastrado da mais alta ordem. Eu queria estalar os dedos e magicamente terminar em Chicago, onde eu pertencia, mas minhas mãos estavam muito ocupadas disparando na frente do meu torso, na esperança de proteger meu corpo da queda.

Mas alguém me pegou. Foi um anjo? De certa forma. Era o Homem de Marlboro. Eu ri de vergonha nervosa. Ele riu suavemente. Ele ainda estava segurando meus braços, com o mesmo aperto forte de cowboy que ele usou para me resgatar momentos antes. Onde estavam meus joelhos? Eles não faziam mais parte da minha anatomia.

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Sempre fui louco por garotos. De salva-vidas na piscina a caddies passeando pelo campo de golfe, garotos bonitos eram simplesmente uma das minhas coisas favoritas. Por volta dos meus 20 e poucos anos, eu namorei praticamente todas as categorias de garotos bonitos sob o sol. Exceto por um. Vaqueiro. Eu nunca tinha falado com um cowboy, muito menos conhecido um pessoalmente, muito menos namorei um, e certamente, absolutamente, positivamente nunca beijei um - até aquela noite na varanda da frente dos meus pais, algumas semanas antes de começar minha nova vida em Chicago. Depois de me salvar de cair de cara no chão, esse cowboy, esse personagem de faroeste parado na minha frente, foi, com um beijo forte, romântico e absolutamente perfeito, inserir a categoria de "cowboy" no meu namoro repertório.

O beijo. Vou me lembrar desse beijo até meu último suspiro, Eu refleti para mim mesmo. Vou me lembrar de cada detalhe. Mãos fortes e calejadas segurando meus braços. Sombra das cinco horas esfregando contra meu queixo. Cheiro leve de couro de bota no ar. Camisa jeans engomada contra minhas palmas, que gradualmente encontraram seu caminho ao redor de sua cintura cinzelada ...

Não sei quanto tempo ficamos ali no primeiro abraço de nossas vidas juntos. Mas eu sei que quando aquele beijo acabou, minha vida, como eu sempre imaginei, acabou também.

Eu só não sabia ainda.

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The Pioneer Woman Magazine é disponível agora no Walmart.

Extraído de A mulher pioneira: salto preto para rodas de trator - uma história de amor por Ree Drummond. Copyright © 2011 por Ree Drummond. Por acordo com William Morrow, uma marca da HarperCollins Publishers.

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